Оно прекрасно. Наткнулась на цитату и поняла, что надо срочно перечитать всю книгу.
<...>Мать кормила грудью младенца; смертельно усталая, она казалась спящей. Среди бессмыслицы и хаоса этих скитаний передавалась ребенку жизнь. Я посмотрел на отца. Череп тяжелый и голый, как булыжник. Скованное сном в неловкой позе, стиснутое рабочей одеждой бесформенное и неуклюжее тело. Не человек — ком глины. Так по ночам на скамьях рынка грудами тряпья валяются бездомные бродяги. И я подумал: нищета, грязь, уродство — не в этом дело. Но ведь вот этот человек и эта женщина когда-то встретились впервые, и, наверно, он ей улыбнулся и, наверно, после работы принес ей цветы. Быть может, застенчивый и неловкий, он боялся, что над ним посмеются. А ей, уверенной в своем обаянии, из чисто женского кокетства, быть может, приятно было его помучить. И он, превратившийся ныне в машину, только и способную ковать или копать, томился тревогой, от которой сладко сжималось сердце. Непостижимо, как же они оба превратились в комья грязи? Под какой страшный пресс они попали? Что их так исковеркало? Животное и в старости сохраняет изящество. Почему же так изуродована благородная глина, из которой вылеплен человек?
<...>Сажусь напротив спящей семьи. Между отцом и матерью кое-как примостился малыш. Но вот он поворачивается во сне, и при свете ночника я вижу его лицо. Какое лицо! От этих двоих родился на свет чудесный золотой плод. Эти бесформенные тяжелые кули породили чудо изящества и обаяния. Я смотрел на гладкий лоб, на пухлые нежные губы и думал: вот лицо музыканта, вот маленький Моцарт, он весь — обещание! Он совсем как маленький принц из сказки, ему бы расти, согретому неусыпной разумной заботой, и он бы оправдал самые смелые надежды! Когда в саду, после долгих поисков, выведут наконец новую розу, все садовники приходят в волнение. Розу отделяют от других, о ней неусыпно заботятся, холят ее и лелеют. Но люди растут без садовника. Маленький Моцарт, как и все, попадет под тот же чудовищный пресс. И станет наслаждаться гнусной музыкой низкопробных кабаков. Моцарт обречен.
Я вернулся в свой вагон. Я говорил себе: эти люди не страдают от своей судьбы. И не сострадание меня мучит. Не в том дело, чтобы проливать слезы над вечно незаживающей язвой. Те, кто ею поражен, ее не чувствуют. Язва поразила не отдельного человека, она разъедает человечество. И не верю я в жалость. Меня мучит забота садовника. Меня мучит не вид нищеты, — в конце концов люди свыкаются с нищетой, как свыкаются с бездельем. На Востоке многие поколения живут в грязи и отнюдь не чувствуют себя несчастными. Того, что меня мучит, не излечить бесплатным супом для бедняков. Мучительно не уродство этой бесформенной, измятой человеческой глины. Но в каждом из этих людей, быть может, убит Моцарт.
Один лишь Дух, коснувшись глины, творит из нее Человека.
Антуан де Сент-Экзюпери
@темы:
Эра Водолея,
Листопадом с губ...,
У божьих коровок тоже есть сердце(с),
Цитаты
-
-
04.12.2010 в 13:21-
-
04.12.2010 в 13:58О, знаешь, я про нее забыла. Так бывает: прочитала давно, впечатлилась и забыла. Даже обидно как-то) А теперь наткнулаь на цитаты и расчувствовалась.
-
-
04.12.2010 в 14:07о да... а мне не так давно подарили толстую книгу со сборником повестей и романов Экзюпери, как раз недавно читал и этот )
-
-
04.12.2010 в 14:19"Письмо заложнику"? Вот отчего я плакала)
Не, надо перечитать, это точно!
-
-
04.12.2010 в 14:23Я, кстати, не читал. Там его нет даже. Надо бы найти )
-
-
04.12.2010 в 14:32Хочешь секрет?
*шепотом* Я не читала "Маленького принца"... Ну, от корки до корки. Только кусочками, цитатами, выписками. Очень стыдно, да.
Итицкие помидоры! Я потом удалю этот пост
-
-
04.12.2010 в 14:56Ну, это не страшно... "Маленький принц" - не единственная его замечательная книга, так что нечего тут стыдиться ))))